Los secretos que hay en los libros que yo no leo

En esta biblioteca se respira un silencio enfermizo, que poco o nada tiene que ver con la dispersión de material radiactivo que se desprende de mis apuntes.

Tampoco tiene relación el blindaje con el amor, aunque una cosa me lleve a la otra. Podría desenamorarme, sí, y también podría enamorarme de otro pero no me da la gana.

Todo resultaría más fácil si la vigilancia operacional que encuentro impresa pudiera extrapolarse, si pudiese almacenar lo que he sentido como residuo radiactivo o si existieran generadores de olvido con toma de muestras y control de vivencias.

A esta biblioteca se viene a estudiar pero me faltan el interés y la periodicidad necesarias. El amor que le tengo rompió el nivel de riesgo y hace tiempo que traspasó los límites que anuncian la zona de permanencia limitada. No dispongo de los algoritmos apropiados para, a partir de las lecturas de área, asignar la dosis de amor recíproco que me corresponde y es por lo que no dejo de notificar a este blog tales circunstancias.

Cualquier miembro del público que no se encuentre expuesto a este tipo de radiación me aplicaría sin dudar la ley del inverso del cuadrado de la distancia o bien me obligaría a adoptar medidas de descontaminación, olvidándose de mis características como paciente y de que tengo muy claramente establecido el criterio de justificación.