no te digo trigo por no llamarte rodrigo

Me llega un abrazo mu grande y muchos besos desde Niza y tras hablar durante más de una hora de reloj me echan de menos desde Cáceres.

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Dicho así todo es muy bonito, pareciera que me quiere todo el mundo pero ya se sabe que al móvil ni se le puede abrazar ni mirarlo a los ojos.

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Me sigue faltando algo.

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Evidentemente estoy y me encuentro bastante fastidiada por no decir jodida. Las noches de sábado no se hicieron para estar en estas condiciones: porro en mano, mano en teclado, teclado en piernas, piernas en cama, cama y cenicero, cenicero al suelo, suelo sucio, no fregar, no follar, no nada.

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Tengo el consuelo por nombre de suegra y que allá por cuando cumplamos Fran y yo cien años, los cien que ahora tiene TiaFelisa, todo será diferente. Estaré -si él no rompe el pacto de hacer vida conmigo desde mis treintaytrés o si no me he muerto antes de la pena- y me encontraré haciendo galletas o el tapete siete para la mesa camilla y entonces tendré, como ella, cien años y cada vez que me parezca, veinticinco, y estaré de nuevo frente a Él, y durante un momento me mirará a los ojos (sin móviles y sms que no se contestan) y me preguntará otra vez muy suavecito qué tal estoy porque sabe que ando ya por ahí, sin dueño, y yo sonreiré de nuevo y tras evidenciarle que estoy bien le repetiré aquello de

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-te vas a mojar, ¿no ves que está empezando a llover? aunque bueno, tú si te mojas da igual porque vas a estar guapo de todas maneras-

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y él me mirará de nuevo, ♫ se me ponen si me besas ♫ avergonzado y divertido al mismo tiempo, y yo no me retiraré, no cometeré el error de alejarme, no me moveré del sitio y ni pestañearé,

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BASTA YA: él debiera estar hoy mismo ya llorado y enterrado, yo qué sé qué será de mí y de él en el dosmilochenta ni para qué tanto puto acento.

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Las noches de sábado tampoco se hicieron para razonar las cosas, acabo de constatarlo.