Me llega un abrazo mu grande y muchos besos desde Niza y tras hablar durante más de una hora de reloj me echan de menos desde Cáceres.
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Dicho así todo es muy bonito, pareciera que me quiere todo el mundo pero ya se sabe que al móvil ni se le puede abrazar ni mirarlo a los ojos.
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Me sigue faltando algo.
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Evidentemente estoy y me encuentro bastante fastidiada por no decir jodida. Las noches de sábado no se hicieron para estar en estas condiciones: porro en mano, mano en teclado, teclado en piernas, piernas en cama, cama y cenicero, cenicero al suelo, suelo sucio, no fregar, no follar, no nada.
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Tengo el consuelo por nombre de suegra y que allá por cuando cumplamos Fran y yo cien años, los cien que ahora tiene TiaFelisa, todo será diferente. Estaré -si él no rompe el pacto de hacer vida conmigo desde mis treintaytrés o si no me he muerto antes de la pena- y me encontraré haciendo galletas o el tapete siete para la mesa camilla y entonces tendré, como ella, cien años y cada vez que me parezca, veinticinco, y estaré de nuevo frente a Él, y durante un momento me mirará a los ojos (sin móviles y sms que no se contestan) y me preguntará otra vez muy suavecito qué tal estoy porque sabe que ando ya por ahí, sin dueño, y yo sonreiré de nuevo y tras evidenciarle que estoy bien le repetiré aquello de
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-te vas a mojar, ¿no ves que está empezando a llover? aunque bueno, tú si te mojas da igual porque vas a estar guapo de todas maneras-
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y él me mirará de nuevo, ♫ se me ponen si me besas ♫ avergonzado y divertido al mismo tiempo, y yo no me retiraré, no cometeré el error de alejarme, no me moveré del sitio y ni pestañearé,
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BASTA YA: él debiera estar hoy mismo ya llorado y enterrado, yo qué sé qué será de mí y de él en el dosmilochenta ni para qué tanto puto acento.
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Las noches de sábado tampoco se hicieron para razonar las cosas, acabo de constatarlo.
7 comentarios:
Me ha parecido muy ingeniosa esta entrada, porque mezcla humor con transgresión con amargura y un toque romántico. En fin, ya debería estar llorado y enterrado como tú dices, aunque yo los domingos por la mañana, tampoco tengo mucha capacidad de razonar. Un saludo, y a ver si haces más entradas.
Holaaaaaaaaaa otra vez.... Pues sabes que? a ver cuando fumamos uno.
la melancolía es así de hijaputa; te asalta en cualquier esquina y te apuñala a traición como una vulgar ratera. Nadie se libra de ella.
A los 80 años estaremos tan pasados de rosca -eso si no nos entra una demencia senil- que ya no nos acordaremos ni de "ella" ni de "él" ni de su puta madre. Es un consuelo.
w.s.
en la encuesta he contestado "sí, soy retrasado"
Y ya nunca más volveran mis ojos a ser tus ojos y mi mente un vertedero y allá desde lo lejos... van llegando los viejos recuerdos tan royéndome por dentro...
Eso de el pacto lo vi yo en una peli (no recuerdo exactamente cuál ahora) y me parece que terminaron arrejuntándose o algo porque les llegó la hora (en tu caso esos treintaytres) y aún estaban sin encontrar al príncipe azul o las dichosas trenzas de aquella que las lanzaba por la ventana para que el pringao aquel subiera por ellas.
No te veo yo a ti con el Fran y no porque el chaval no sea de calidad y tal sino porque te quedan seis ñitos por delante hasta el día D y si ya nos cambia la vida de un minuto a otro imagínate en todo ese tiempo que tú pone como meta.
Una amiga mía se puso como límite los treintaycuatro para ser mamá bla bla bla, que si no encontraba al padre de sus hijos ella lo iba a elegir mediante donantes de semen (a cincuenta €uros el chorrito de marras, por cierto) a la carta.
Tiene treintay cinco y aún no la he acompañado yo al paraíso de los espermatozoides, fíjate.
Y es que tía, la esperaznza, dicen, es lo último que se pierde.
Aunque cueste un cojón y medio encontrarla.
MO.
P.D.: Tía Felisa debe de tener un huevo de eso que otros llaman experiencia, ¿no?
P.D.2: Mi mare diría algo tipo: "Eso es porque no ha fumado nunca".
Las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
las noches de sábado no se piensa
"Las noches de sábado no se hicieron para estar en estas condiciones: porro en mano, mano en teclado, teclado en piernas, piernas en cama, cama y cenicero, cenicero al suelo, suelo sucio, no fregar, no follar, no nada"
M'ancantao!
Saludos
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