Como los olivos sudan aceite

Voy a parasitar otro año más aquí en madrí, no me tiré a Su boca, y me voy a apuntar a bailes de salón.

Yo tampoco me lo explico.

Hoy estuve media mañana intentando constatar con el inem que, efectivamente, el despido disciplinario conlleva derecho a prestación por desempleo. Y compruebo, una vez más, que ya no se coge el teléfono en este país, se habla primeramente con una voz que, femenina o masculina, puede que ya haya muerto y, una vez que logras que te atienda un ser vivo, se graban las conversaciones por si se te ocurre amenazar a alguno de ellos de muerte o mandarle de vuelta a su país si no es espanya.

Nada va bien ya, en efecto.

Preguntas a los ojos de Uno con el que se te va la vida que por qué, por qué, por qué y no le da la gana de contestarte y, sin embargo, te ríes de otro durante poco más de diez minutos y en menos de cuarenta y ocho horas le tienes ahí como amigo en internet riéndote todas las imbecilidades que se te ocurra expresar. Puedes robar traperamente treinta y dos fotos porque Uno no se entera y el otro tampoco, como los vecinos de la chica a la que apuñalaron la otra noche en su domicilio de Bravo Murillo.

No hay justicia, no la hay.

La semana que viene veré a Mateo, con su cámara al hombro o en la mochila, y creo que la sesión de fotos la quiero en blanco en negro, como mi abuela paterna que enamoró a tres hombres y se casó con dos de ellos. Y es que a todo color he leído en internet que debería estar teniendo hijos desde los dieciocho pero nadie sabe que tuve uno y lo maté antes de que naciera.

Ni un malfollar siquiera.