Si por este mal de amores

Antes de llegar ya sé que Ángel no estará dentro.

Con premeditación, me encargué de leérselo a otro. Esto me hace representar serenidad, me encuentro bien y César está conmigo. En el transcurso de la noche, no muy tarde, Pablo me explica los motivos de su ausencia. Todo lo que me dice lo encuentro correcto, ya sé que Ángel se dedica a trabajar en negro cuanto puede, no me sorprende. Lo que no me esperaba era encontrarme de frente con Ella cuando saliera del baño. Había pensado en toda una retahíla de personas con las que podría llegar a coincidir allí dentro, pero en Ella no había reparado. No sé decir cuándo conseguí apartarme de su puta sonrisa, pero hacía ya un tiempo que no se me representaba. Nos miramos a los ojos un instante, lo mínimo que tardo en reconocerla y apartar mi mirada. La dejo paso. Es la mujer más guapa que he visto en toda mi vida, sin duda. Es Ella.

En lo poco que yo venga a significar sé que me reconoce cuando me ve. No hemos vuelto a cruzar una palabra desde Entonces nunca más, y de Entonces se van a cumplir once años. Entonces no me dijo mucho pero me lo dijo todo concentrado, como es ella. Me hizo ver la luz sin darse cuenta siquiera y desde aquella no muy extensa conversación, en la que ambas hablamos de otra fulana que importa menos que el pedo que me he tirado hace un rato, he sido totalmente incapaz de hacer ni el más leve gesto de acercamiento a Ella, aunque se portase tan bien conmigo. Se sabía culpable y Entonces intentó ayudarme. Me supera y supongo que, por la forma en la que llegó a expresarse Entonces, las dos sabemos bien quién es más diminuta. Su primer amor ante mis ojos. Ella.

La mujer más guapa que he visto en toda mi vida mide poco más de metro y medio porque nadie es perfecto, pero si hubiera que golpearla por guapa la matábamos en poco más de un cuarto de hora. No sé si se puede llegar a estar más triste. Es una tristeza muda, opaca, dentro de la cual me parece entender algunas cosas. Creo que ni siquiera duele ya, lo que es aún más triste. Ahora la tengo de forma constante feminizándome los ojos, achicándome espacio, interrumpiéndome, y no puedo odiarla.

Y allá, desde lo lejos

-B días buscadora de sensaciones,q tal? Me vas a seguir privando d tu buena compañia?q tal tus viajes barna y granada?ya has encontrado el amor d tu vida?

Los hay cabrones, muy cabrones, y luego está éste solo y allá en lo más alto. Por otra parte, cada vez se asemeja más a la banda sonora de crystal, por algo le nombré Luis Alfredo. He estado pensando si no será que se huelen los unos a los otros. El caso es que últimamente este ser ha enviado a mi móvil un par de sms más que no me he molestado en transcribir pero éste en concreto, recibido antes de ayer, me ha hecho gracia teniendo en cuenta que lo envía a las nueve y uno de la mañana de lunes y yo lo leo a mediodía.

Me deja en éste otro detalle más de su codicia. No me escucha lo que le digo cuando le hablo y eso no me gusta nada. Tampoco me gusta que se de nombre a las personas o cosas de cualquier manera al no saber atinar con lo pretendido y Luis Alfredo lo hace y continuamente. Puede que le haga pagarme la comida del lunes o puede que no, quizá llueva antes.

Como ya no soy la que era, no puedo fiarme de mi. Por otra parte, mi yo anterior no recibía sms de este tipo ni se reía tanto ni tan absurdamente. Si alguien me hubiera dicho que yo iba a reaccionar como lo hice, ante el comportamiento de Ángel, no me lo hubiera creído. Tan increíble, como que ahora estoy casi segura de la realidad de algunas cosas de las que antes dudaba. No dejo de asombrarme. Sigo desconociendo el propósito del resto, pero yo misma con mis entramados soy incapaz de hacerme cargo del mío en según qué situaciones. No encuentro esta vez queja alguna.

A ratos no sé humanamente dónde puedo ir a parar. Sorteo con pasmosa rapidez y habilidad los posibles cruces verbales que pudieran llegar a presentarse. En ocasiones me anticipo a los mismos y aparento tal tranquilidad y saber estar que imano respeto. Lo he comprobado con Mariangelines este fin de semana en diversas situaciones.

Yo que años, meses, semanas atrás la repudiara sin retorno a ella y a su entorno y me pareciera verla siempre como a la misma falsedad personificada, yo, que todo lo que ha venido saliendo todo este tiempo de mi boca respecto a ella ha sido para partirla en dos con tres frases, yo, el sábado noche copilotaba su doscientos cinco blanco escuchándola cantar alegremente vaya usted a saber en italiano de erasmus osea a través de su aipod cableado y como si tal cosa, no me he muerto. Incluso yendo Bea en el asiento de atrás, yo tan campante. Creo que puedo llegar a afirmar que éste ha sido un fin de semana bastante productivo. Soy una yo por descubrir , y además extremenya de pro.

Todo va a estar bien.

-mari jose y cristina regalarme lo que me falta pa la cuadra

Ángel de la guarda

Son dos las veces que pasa por detrás de mi espalda, porque me lo dice Mario, y dos las que decido no inmutarme.

He mejorado bastante últimamente, aunque no me había dado cuenta hasta verme en situación. Ahora ya puede aparecérseme de golpe y porrazo o de perfil por mi lado que toda yo soy capaz de mantenerme mediana y positivamente indiferente. Ahora es verle y mi gusto no tarda ni medio segundo en irse con él, como siempre, muy rápidamente. En cambio la ansiedad, el nerviosismo, la vista, la atención y todo lo demás se está quietecito ahí conmigo no sé muy bien cómo. Parece que no, pero el cansancio hace mella. Es un gran logro, un paso adelante de mi propio cuerpo, aún no me lo creo.

Al poco rato, diez minutos después tal vez, viene hacia mi.

Y viene mega ultra radio sonriente y de cara, viene de frente. Me encanta; lleva puesta su camiseta de dos mil cinco de manga larga que dice dentro en inglés y yo llevo mi tanga rojo de dos mil siete. Nos damos dos besos mientras le estoy tocando en blando y de forma fortuita el estómago. No hemos intercambiado ni dos frases y ya sé que no voy a decirle nada de lo que he estado rumiando todos estos meses dentro de mi mega ultra fantasía. No sé decir por qué estamos en vivo y en directo ahí tan felices, por qué sonreímos tanto aunque no dejamos de hacerlo casi en ningún momento. Increíble pero cierto. Por mi parte sonrío porque me sigue encantando, desde el yo ya no salgo nunca, hasta cuando me dice hasta luego veinte intensos minutos de reloj después.

Es un pequeño hijo de puta, aparte de todo lo que ya es.

Pequeño, por cuanto a niño se refiere. Nombra a su madre para hacerme saber que sigue haciendo que la mujer abra, del verbo abrir, semanalmente bolsas de ropa sucia, lave, tiende, seque y planche toda su ropa. Sigue sin poner la lavadora el pequeño hijo de puta y me detalla los motivos, aunque yo ya sé que su madre se llama Consuelo, no se podía llamar de otra manera. Le encuentro de lo más entretenido hablándome de esto y de aquello y lo que le gusta gesticular. Ya le he visto dos veces en esta vida manejar la ruleta de esa lavadora que no se molesta en poner. Le digo que es un perro, cosa que ya sabe y no le molesta porque se ríe. Del por qué decide venir a hablar conmigo, del por qué todo le parece tan divertido o de qué coño se sonríe tantísimo que me lo pega, no decimos ni una sola palabra.

Se muestra tan participativo que yo le busco una y otra vez la borrachera en las chapas de sus mejillas dudando,en más de una ocasión, si se habría metido una raya un rato antes. Da la casualidad que, del corro que nos acoge, no conozco ni a la chica de la izquierda ni a la de la derecha tampoco. Ambas son amigas de otra conocida mía que está algo más allá pero poco importan por lo que no he retenido sus nombres. Angel insiste, varias veces, en entablar un intercambio ridículo con ellas mediante el cual él las ofrece la botella para que tengan que ser ellas las que depositen la misma un poco más allá, en la bandeja. Realiza esta operación un par de veces, y mientras lo hace se cree el colmo del divertimento, y en ambas me pregunta justamente los nombres de las chicas que no conozco. Como parece no haber tenido suficiente me dice que aquélla otra, Belén, sí es mi amiga. La señala dos veces descaradamente y eso que le pido que no lo haga. Me solicita su nombre. Se acerca a ella porque Belén sabe que me pone y le indaga con la cabeza y, tras un intercambio de frases con ella en la que la veo afirmar continuamente, Angel me viene hablando de Consuelo y de no sé qué menos mal que no le entendí.

Vuelven a transcurrir como antaño los hechos en los que viene alguien, esta vez su conocido primo, a traerle la siguiente copa porque él permanece ahí conmigo relatando. Vuelven a existir los silencios, antaño aprovechados para largarse, en los que no tiene intención ninguna de irse. También vuelve a decirme en cuanto se le presenta la ocasión, al igual que ya hiciera unos años atrás, que soy de tirarme a fumar. Yo lo que quisiera es fumarme su glande pero ni él creo que lo espere ni yo le digo nada al respecto. Poco después, y no sé por qué, le termino afirmando que tengo que llevar gafas pero que no me las pongo por vergüenza. Hijo de puta.

Mientras el corro se abre aún más yo hago hincapié en menear mi vaso de tubo, exvodka con sprite con dos minihielos en su fondo, a la vez que compruebo que él aún tiene media copa. Le hago saber que ahora estoy residiendo en el pueblo, detallando los motivos, y me dice con todas las letras que lo he hecho todo mal y, es más, en la misma conversación llega a pronunciar las palabras estás en el paro, como en su día ya hiciera con follar como conejos, todas las fiestas son iguales y un corto etcétera. Como aún me sigo preguntando el por qué se conforma con que le sobe la oreja siete u ocho veces pudiendo revolcarse conmigo cuando estime conveniente, me mantengo en la posición de no atacar a lo que dice y sigo sonriendo porque no suelo tener casi nunca tan cerca su nariz de la mía.

En resumen, no sé qué narices se trae entre manos este pequeño hijo de puta con la que esto escribe. No sé de dónde saca la confianza, que no me tiene, para llegar a hacer tantas tonterías. Viene, toca, ríe, sonríe, participa, habla, pregunta, contesta, se ríe otra vez, yo creo que se empalma, y cuando cree que ya hemos visto suficiente decide largarse cuando mejor le parece con un hasta luego a lo reina sofía diciéndome, a medio metro como me tiene, que se va a dar una vuelta mega ultra radio sonriente, tal y como llegó. Es probable, según lo que hemos hablado, que nos veamos el sábado que viene en la fiesta de Pablo y ojala le duelan los mofletes tanto como a mi.

AQUEST ANY, TAMBÉ

El mundo está lleno de madridistas, pinches malos, nada chidos, hijos de puta.

Existen toda clase de cabrones, sí, sobre todo blancos.

Aunque hay cabrones siempre respetables. Algunos de estos prometen trabajar como negros para cobrar como blancos. Pero no hay color, definitivamente, el blanco es lo peor. No hay color más sucio que el blanco. No hay cosa más díficil que dejar la mente en blanco. No hay cosa más simple que una camiseta blanca de manga corta. No hay nada más guarro y más mezquino que un cheque en blanco. El blanco más que probablemente te sugerirá placeres aparentemente puros, pero no has de caer. Blanco sucio. Blanco malo. Blanco guarro. Blanco caca.

El hombre blanco, cuando es blanco total (léase pinche malo, madridista, nada chido, hijo de puta) no puede ser otra cosa que un cretino. Y lo será toda su vida. Un blanco de estos guarros se piensa que todo se compra con dinero, desde el paquete de folios de quinientos hasta la cocaína que se meten en los lavabos del corte inglés. A mi el corte inglés, sus abrigos blancos para 2012 y esta retahíla de imbéciles me lo tocan, lo que pasa es que sí quiero hablar de la semana fantástica.

Un cretino, de los que maneja chequera y guardaespaldas tan blancos como él o más, que se llama Florentino Pérez, tuvo durante este verano pasado una semana fantástica, sobre todo para diversos accionistas en la bolsa de Londres, entre los que él mismo se encontraba. Como cualquier hijo de puta de estos tiene asesor, quien le abanique y hombres de confianza, una mañana de digamos martes en la que la Castellana era todo un hervidero de proletarios masticando chicle, decidió como presidente de lo más guarro que hay, el Real Madrid CF, gastarse la virgen más de noventa y tantos millones de euros, en el jugador que vestidito de blanco de los pies a la cobertura dental, al parecer, le podría cuantificar y multiplicar la cantidad invertida en forma de pura colombiana, ser que menos que el papa, cheques en blanco, la falda blanca de esperanza aguirre apretando sus glúteos contra los lavabos del Bernabéu. Apuesto, con gafas, y decidido emprendió pues nuestro Florentino la compra en sí y 93,6** millones € y un fax bastaron para que periódicos como Marcaca y Asa rellenasen páginas, que si de fútbol y títulos conquistados se tratase, estarían en blanco. Sonrisas blancas por doquier, en cualquier caso, y haz una foto a esa tupa de chinos haciendo fotos. Incluso el presidente más blanco y canoso que hay, Alfredo Di`Stefano, sonreía.

Llegó el otoño, llegó la muerte. A Florentino y su prole de secuaces, con nómina y sin ella, podía vérseles salir de las tiendas de 4lcorcón, Móstoles, Isla Azul de Carabanchel o Morata de Tajuña e incluso dentro del mismo rastro madrilenyo con camisetas blancas de esas sucias que vas hecha una guarra, con nombres tan variopintos como Robben, Robinho, Makalele, Kaka, el 21 de la juve para los guarros nostálgicos de ese Zinedine Zidane el cual terminará dándose un aire a nuestro más que ilustre Andrés Iniesta. Iniesta mandó callar en este noviembre, y con toda la razón del mundo, al portador de los 93,6**millones € en el 1-0 jugado en el mejor estadio de Europa, el Camp Nou, pero este apartado quedará escrito en la Biblia. Este número del argelino semiblanco, decía, el cual terminará siendo copia no completa del repertorio de Andrés, ese 21, lo honra un gran profesional que pasó del blanco al colorido de la vida para después procrear catalanamente, Luis Enrique, el mismo que devolverá al Barça Atlétic a segunda con un gran Dos Santos. 21 son los puntos restantes para alcanzar de nuevo la felicidad en el paladar. Los pinches malos, hombres putos, durante el otoño acudían como las moscas a la mierda a su estadio como si la realidad del mismo gusto no fuese con ellos. Pasaban las semanas y nada fantástico para ellos sucedía, todo seguía igual, Messi el mejor del mundo en el mejor equipo del mundo sin discusión y nunca jamás se volverán a repetir estas hazañas en otro y el madridismo malo, mientras tanto, sirviéndose de putrefactas piezas blancas. Estos blancos asistentes, nada chidos, veían desfilar a unos y a otros por el campo y, aunque la cosa en un estadio ya no es a vida o muerte porque en el siglo XXI se trata de hacer fútbol, de construirlo y mostrárselo al mundo en post de la eternidad, en el suyo, en su blanco estadio tantas y tantas veces mancillado, se veían muchas bicicletas, muchos recogepelotas y alguna con tacón de las de te la chupo por un cheque.

Se hace ciertamente díficil comprender por qué semejantes seres madridistas, hijos de puta, no rompen y ven más allá de su puta burbuja en blanco y negro. Por más que se les ha ido advirtiendo no ha servido de nada y el anuncio de mastercard se ríe de todos nosotr@s. Puede que también estos malditos blancos lleven intrínseco el gusto en el culo, no sé si puedo confirmarlo o debiera darlo por hecho. Nos mantendremos al tanto.

A todo esto, en ese otoño invierno que ya llega, la selección española, que nada tiene que ver con rebajas ni con Florentino Pérez, se asemeja más que nunca a un circo. Salvando a Andrés Iniesta que es de un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme porque me acuerdo de Él, la selección absoluta ya está bien que llamen a Valdés se componía de leones de Bilbao, Malabaristas junto a un tigre de bengala de Catalunya, raza gitana de Sevilla y los payasos del Madrid en plan micolor, pareciendo blanco y puro y no siéndolo. Me desvío del tema, tanto blanco me raya pero NO.

Como iba diciendo, llegaron semanas fantásticas de las que da gusto hablar pero de estas semanas sólo pudimos disfrutar los que tenemos el alma en una apartada orilla de la costa del Maresme más acá o más allá, los irreductibles antimadridistas, entre los cuales me hallo, resistiendo hasta hoy y siempre ante el invasor. Ya no sé bien cuándo fue, la verdazz me da perezza buscar, pero ay qué risa, cuando continuaron sucediéndose esas semanas fantásticas en las que yo, por un lado, lloraba o me recuerdo llorando porque no me quieres hijo de puta colchonero de mierda ceporro que te da igual perderlo todo en un momento (léase joaquín sabina no le llega a Iniesta, Roberto ni a la suela blanca de los zapatos). Ya no sé por dónde iba, ah, sí, yo iba alternando el venir aquí a rellenar esta página en blanco con la del Marcaca cuando ví que el 4lcorcón se rebelaba contra el poder establecido, y no tuve por más que reir y reir y quina risa. Recuerdo que hacía más bien fresco en la comunidá autónoma de la capital. Yo después viví las nevadas blancas, que terminaron cayendo en toda Espanya, todo lo más verde que me fue posible. Florentino Pérez el pinche malo, blanco puto, se servía de blancas habitaciones de hotel y a ver si nos tocan italianos en cuartos y conozco de puta vez al Berlusconi.

Un Barça sobresaliente a la vista de todo el globo terráqueo lograba, tras otra semana fantástica, lo que nunca jamás se había visto en toda la jodida historia de este deporte, 6 títulos en una misma temporada, un 6 de 6 único, que es como si a un solo triplete conseguido en esta vida le multiplicas por dos. UNICEF sí, btwin ni qué pollas de marca de taza de báter NO, hizo emerger toda la brillantez de sus portadores y su embajador de buena voluntad, Leo Messi, terminó marcando el gol de la victoria con el escudo del club, un gol con el corazón. Son momentos gloriosos, una semana fantástica en un final de 2009 que precede a una nueva era (atención con esta palabra, era) en la que nuevas y vigorosas generaciones dejarán atrás esto que se traen entre manos los blancos. Blancos de los de hay que ver qué puta es la novia que no lleva ligas, blanca era la peseta y de los del nodo de no se cuándo un tipo con el culo blanco y endeble, impotente, que se echaba polvos de talco, llamado Francisco Franco, mató a muchos y por su culpa a mi abuelo del que la imagen es blanca de ns/nc. Estas generaciones de las que hablo emergerán orgullosas habiendo visto lo visto con predisposición para poder cambiar el rumbo, que no el mundo de las cosas. Porque ahora más que antes sabemos que todo es posible. Es un orgullo haber tenido la suerte y la posibilidad 4x4 de vivir en mi propia dimensión de no te compres la camiseta de kluivert si no te pareces, todo lo que ésta mi institución, FC BARCELONA, representa a los ojos de todo bicho viviente. La unión hace la fuerza, hermanos.

Sólo el trabajo, tal y como está la vida, nos hace libres (véase Así estoy yo, esclavizada perdida). En la lucha está el camino, hay que competir en plenas facultades, en el colectivo está la clave. Si el trabajo está al servicio de la elegancia y la magia se pueden hacer proezas maravillosas. Obras de arte futbolísticas van repartiendo los conjuntos entrenados por ese 4, ni Cesc ni Celades ni ceporros semejantes. No hay que pararse a mirar los escaparates quedándose un@ en blanco, lo más probable es que sea caro o que la calidad precio no sea. Ahí está UNICEF, el analfabetismo al 0,7% en Cuba, el bloqueo bombardeo de Obama, el ni rastro de Osama. Te pueden vender por blanco lo que no es. Todo es relativo excepto la Bota de Oro de Messi, que caerá por su propio peso y ambidiestramente.

Dice el refrán que no es oro todo lo que reluce ni todo el monte es orégano. Quiero decir con esto que ni la bota que se entregará a Messi va a ser de 24 kilates ni se ha hecho justicia. Las palabras se las lleva el viento y de estar escritas se borran. Dicen los del Asa que ganó el mejor pero confunden la imagen del recuerdo. En la portada de la realidad de los hechos que acontecieron en el 0-2, 2 años ganando en la Castellana de Florentino, 2 partidos seguidos quedándose en blanco ante el poderío del Barça, 2 posibilidades que ahora mismo tenemos que los blancos no tienen, mis 2 piernas blancas abiertas en la cibeles mea que te mea más pronto que tarde.. En fin, en esa portada de Asa debería haber aparecido un sólo rostro, si no fuese porque vivimos en un país en el que manos blancas y limpias llevan a los tribunales a Baltasar Garzón, y no me refiero al rostro de Xavi Hernández aunque terminó regalando 2 asistencias, porque eso no es nada extraordinario en Xavi, él en otras ocasiones está dando 3 y 4 y lo que sigue. Yo ví, al igual que todo dios, que Xavi completó un muy buen partido pero en portada debería haber aparecido Carles Puyol, inconmensurable, tigre de bengala, en quizá (Pep, mediante) lo que han sido sus últimos 90 minutos completos con brazalete de capitán, al menos por cuanto ambas bandas se refiere sin el menor quiebro. Puyol no cometió ni una sola falta en todo el partido, como ya ha venido haciendo en algunas otras semanas fantásticas de esta temporada. Es el tarzán, el número uno del mundo en levantamiento de copas. Nadie jamás levantó 6, como 6 fueron los goles que se llevaron el año anterior los blancos en el chorreo europeo con Carles como partícipe, 6 los añitos que llevan en blanco sin oler el culo a octavos. El FC Barcelona como número 1, como mejor club del mundo, y los blancos en el puesto 26, y 2-6 dije antes, leyeron bien.

No sirven polvos de talco, si eres blanquito y no cesan de hacerte pupita escuece ¿a que sí?, cágate en dios pero es lo que hay. En blanco seguiréis, como no podía ser de otra man_era (ojo, dije). Ni una puta semana fantástica como las nuestras, blancos amarillentos, ni una sóla. Mojad vuestros culitos blancos en ver el mejor despliegue de fútbol de fantasía del mundo en el otro extremo del lado blanco e insulso de la vida. Mirad, observad y os deslumbraréis viendo cómo los jugadores azulgranas, bajo el escudo del FC BARCELONA siendo portadores de la Ilusión en la Infancia, superan a la ficción de la mejor play station4 que te puedas comprar en el mercado tras firmar un ticket blanco, mamones, pinches putos, blancos rastreros, mirad y deleitaros. Esto es eterno desde ya, esto que estamos viendo en el Barça marcará el ideal dentro de este deporte porque este nivel nunca jamás antes había sido alcanzado. El MessiAs ya ha llegado. Habría que matar toda esa blanca paz de recortable, sí, habría que acabar con ella. No tienes por qué comprar toda esa paz blanca que se te vende. No hay necesidad, no compres. Debieran ser los blancos los que murieran desnutridos a ver qué tal. En definitiva, a los hombres blancos madridistas, hijos de puta, habría que matarlos a todos. Y a las comas también, a las blancas y a las negras, matarlas. En resumen: blanco caca, Kaka malo, malo blanco.Y yo todo lo que aquí relato, aunque parezca azulgrana, es más bien verde fosforito. Esto es de todo un poco menos blanco.

Algú amb seny, volgués aquest text en català sis vegades sis, i en aquest 2010, jeh.

Nochi de touh los tiempuh

No sé qué hacer ahora con tanto amor desperdiciado.

Se me cae aquí mismo, sobre el teclado. Quiero que llegue el día en el que escriba que no quiero que venga a buscarme porque ya he quedado, que tengo ya comprados los muebles de la cocina o que llegaré a La Habana a las 15.20h hora local. Quiero que llegue el día de escribir cosas como éstas y que él no forme parte de las mismas.











Pero no voy a tirar todo este amor acumulado, primero porque no puedo y segundo porque es una lástima. Vengo aquí a soltarlo. Tanto querer no puede desprendérseme de un día para otro, y ahora los días son más largos. Por otra parte, me sigo resistiendo a la ducha diaria, como si me faltase tiempo para ducharme. Sigo perdiendo, por lo tanto, todas y cada una de las batallas en las que me decido a olvidar.

Continúo igual de penitente que en adviento.

Tanto querer, tanto empuje, de dónde sale. Sobrepasan los litros de agua por encima de la presa del pantano del Recuerda igual que se suceden, uno tras otro, mis pensamientos repletos de ganas de él. Rápidos, muy rápidos, entre complejos intentos de oleaje, sin descanso. Cambié de corriente hace unos días, adentrándome en el valle habitado más estrecho de Europa. Allí donde increíblemente el transcurso de la corriente de los arroyos va en sentido inverso, con incesantes pensamientos de bocio y paludismo asediándome, con olor a brezo y cabrito, entre pizarras agarradas sin argamasa y restos de la españa negra, aquella representada por un asno devorado en vivo por un enjambre de abejas dalinianamente hurdanas. Tierra sin pan; él lograba representarse tras cada acequia, en el columpio que quedaba libre, en el pastor que no son suyas que son de su hermano y en el vehículo que nos fue transportando de un sitio a otro. El mi gozu en un pozu, que diría aquél.

El runrún pareciera que lo inventó estopa, pero no es verdad.

No tengo el título de egoísta pero me lo estoy sacando.

Durante esta cuaresma, terceras personas se han ido encargando de aniquilar los restos que perduraban en mi, restos de mi yo anterior. No tiene mucha importancia porque yo ahora opto por el silencio, la mesura y el retiro como si llevase toda la vida haciéndolo. Cada día importa menos todo.

Es posible que el hermano de Julián se haya dado cuenta del cambio, la otra noche me estuvo observando de forma un tanto extraña antes de saludarnos. También es posible que nadie se haya enterado de nada y el resultado es el mismo. No me rindo ante la adversidad, pero les dejo el mundo. Se lo dejo porque este mundo es suyo, es mucho más suyo que mío, yo ese mundo no lo quiero.

Como a pesar de todo sigo siendo el pardillismo en persona, me parece reconocer en los demás formas de expresar que me son propias. Creo ver la simpleza del resto aumentar a medida que se alejan de esas formas y todo ello me hace pensar que son ellos los que salen perdiendo dentro de esta lejanía mutua que estamos viviendo y así lo creo y lo espero.

Rara vez aparece alguien con el/la cual me apetezca volver a cruzarme, por no decir nunca. Los días siguen pasando ya sea primavera o puente de reyes con su tristeza y su sol, como ha sucedido siempre, y de no ser así qué importa. El resto de personas habla continuamente, por momentos no se callan, y dicen querer que les toque la lotería mientras yo me Le imagino bailando en mi rico mundo interior en el que ninguno de todos ellos está presente.

Ahora que me estoy reencontrando conmigo misma me he dado cuenta que tengo más bello que antes bajo la barbilla, que mis michelines son más pronunciados, que no pinto las uñas de mis pies desde hace años y que todas se peinan de forma muy similar, todas menos yo que no me peino nunca. Me tengo abandonada, lo reconozco, y esto junto a otros muchos factores de riesgo habituales en mi proceder no pueden conducirme a nada bueno, he de tenerlo en cuenta.

En cualquier caso, el ir aprendiendo a no meter ruido me hace evitar intrascendencias, ilusiones sensoriales que no me llevan jamás a ningún sitio. En el fondo no se está tan mal ahí donde he llegado a colocarme. Él no me queda tan lejos y si no estuviese ahí qué importa, otra equivocación más y es cosa diaria.