Vengo comprobando que de no follar un@ no se muere.
Llevo sin follar dos años y un día, aproximadamente. Puede parecer una condena eterna, aunque lo cierto es que pasan las horas muy rápidamente. Pasar no pasa nunca nada interesante, pero las horas pasan echando hostias. Yo quisiera que todas esas horas pasaran encontrándome ocupada con otras cosas, pero esto es lo que hay. Pasan por mí como si nada, como pasan los polvos echados por mi memoria. Pienso mucho más en los que no echo. Pienso mucho, y de tanto pensar pienso muchas cosas, echo el tiempo pensando básicamente.
Me jode acordarme de Sabines y quedarme en blanco. Lo de siempre, maldita sea.
Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí. Luego vuelvo a quererte,
14 comentarios:
follar no es difícil, lo difícil es encontrar a la persona adecuada que no sólo busque follarte (si es eso lo que quieres), si lo que te apetece es quitarte las telarañas con salir, beber, el rollo de siempre....al son extremeño una se pilla un mozo y fuera chapapote...
el querer...el querer y el odiar queriendo eso, eso es otra cosa...
No he entendido lo que dices en la última frase. El odiar.
Mi Señora Chafan, me parece que [patry] se refiere a la frase de Sabines "me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí. Luego vuelvo a quererte".
Estoy feliz, de su mención a Sabina y Sabines, y porqué no decirlo, también que aparezca la luna (aunque encuentre a otros desnudos y ocupados).
Y por tantas buenas menciones, el día menos pensado, (y no sé si como buen augurio o amenaza) usted será el motivo de mi ronda ;-)
De su entrada, me alegra mucho la idea, que me resulte poética, a pesar del uso de la palabra 'follar', que sin rebajar su verdad explícita, me parece una sugerencia intercambiable por tantas otras cosas, más implícitas.
A mí, del poeta Sabines, como de tantos otros poetas consagrados, me gusta leer, lo que opinan sobre todo, pero no sus poesías (o no siempre), para con ello no hacer tan malas las mías.
Sobre la misma poesía él se expresaba en este modo " La poesía es el descubrimiento, el resplandor de la vida, el contacto instantáneo y permanente con la verdad del hombre. La poesía es una droga que se tomó una vez, un cocimiento de brujas, un veneno vital... Quiero decir con esto que el poeta es el condenado a vivir. No hay distracción posible, no hay diversión, no hay posibilidad de salirse del mundo. Todo esto debe ser escrito, todo debe hacerse constar. El poeta es el escribano a sueldo de la vida... "
Quizás Sabines tenía razón, mi poeta amiga.
Hoy le dejo un beso, (además virtual), yo sé, que no sustituye dos años y un día, de nada.
Lo bueno es, que el aceptarlo tampoco le causará la muerte, lo más probable, que no le cause nada.
Suyo con sincero cariño, Z+-----
Usted, al igual que yo, tiene un serio problema con las comas.
Y sí, qué importa ser poeta o ser basura...........lalalalaáá
Jajajaj, ¿quién me lo iba a decir? si al final será su espacio el más ortodoxo que visito y yo de listo.
Tiene toda la razón Chafan, en mi caso, estoy por apuntarme a un curso para aprendices nivel cero en la Pontificia de Comillas, tema: "Aprende a comer si no quieres que la ambigüedad te rencon,"
¿Ser poeta o ser basura?
poco importa allá en la fosa
resto o rima igual se apura
quedan polvos, no hay más cosa.
Supongo que el lalalaláá final y en catalán es por Serrat, pues adéu graciosa.
Suyo, Z+-----
Tampoco se morirá a causa de mi ausencia en forma de comentarios. Dejaré de hacerme presente aquí y demás lares.
La leeré mientras siga apeteciéndome, y no chape el chiringuito.
Hasta mejor ver.
No me gusta la ausencia de comentarios ni que la gente me lea sin decírmelo pero es lo que hay. Y te despides tratándome de usted, te lo ha debido pegar éste con su zorreo. En fin.
hola, chafan. yo te sigo leyendo desde los comienzos de la vecina, aunque nunca comente. un abrazo
¿éste?
Éste, ése o aquel; mismo da.
Se ve que le tiene confianza: de ahí el tuteo, Sr. de la Vega.
PD: Como prometí, Chafan, he vuelto. Espero a no traerte nuevos quebraderos de cabeza...
No es lo mismo éste que aquél, no, no es lo mismo.
Tampoco es un éste despreciativo o despectivo, aunque pudiera parecerlo. Venía/viene a ser un éste cercano tipo éste, el que aquí queda.
Ante la ausencia de comentarios no pasan estas cosas (esto lo pienso pero no lo digo).
Perdón.
Jorge, prenda, eres un poco extraño. Abraçada quedo.
Mi Señora Chafan,
La creía de marcha el sábado noche y aquí está aclarando a éste, bajo la luna.
Como podemos leer, también volvió Teseo, conciliador y amigo. ¡Saludos caballero!
Y Jorge, que ya le seguía desde aquello que no se puede contar ni a la vecina; y a la fidelidad usted le llama extraño, cuando comentar en su balcón resulta casi afrenta y los gracias por su parte son desconocidos seres, vocabulario extraño. ¡Y menos mal que sigue estando enamorada!.
A mí, al contrario de lo que le pueda parecer, la ortodoxia en la palabra (doble coma) no me importa nada, pues es solo herramienta, sí me importa la caricia de las letras, esas que tocan o abrazan, tan solo porque es bueno y hace bien al otro.
A veces Mi Señora, solo a veces, usarlas con ese propósito, incluso aquí, a los que la quieren (punto y coma) no cuesta nada.
Me he tenido que poner mi sombrero, embozarme con mi capa y pasear un poco, por esas calles, buscando el sentido, para perdonarla, y la verdad sea dicha, con tanta poesía bajo la luna, no me fue difícil, a pesar de aquel retrovisor que me miraba, casi amenazante, por mirarla.
Suyo, Z+-----
Vaya
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