¿y tú me preguntas qué es poesía?

Hoy le he visto. Le he visto y me ha mirado, hoy creo en Dios.

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Si no me metieran un puro por plagio diría que esto lo acuñé yo el sábado por la noche y si la belleza se paga, éste, no gana para letras. .

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No sé de dónde me viene la calma pero me mantengo todo el rato en mis cosas. Estoy yo medianamente pasable ahí, a medio reir, y con ganas de disfrutar de Fran. Parece ser que estoy guapa y tengo pipas en el bolsillo del abrigo. Entre unas cosas y otras, media hora de reloj y la distancia en el medio, yo -por mucho que me indique Mario- no veo una mierda, por lo que comienzo a olvidarme de cualquier cosa y a no desesperarme porque el que no ve, no ve y ya.

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Entonces aparece él.

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Se cruza entera la pista de baile, la cual se encuentra completamente vacía, y se la cruza diametralmente y con un pie delante y el otro detrás, él sólo y de frente. Y yo le veo acercarse, y acercarse más, y veo que es él, ahí, a metro y medio ya, y que viene, y que sigue, y que viene, y que veo que es que viene expresamente a verme, que se ha cruzado la pista para hablarme. A mí.

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Entonces se abre el cielo y yo me meto para dentro.

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Me mira con esos, sus ojos, y yo observo que porta barba crecida de unos cuatro días y una sonrisa envidiable. Se me planta ahí con ánimos de quedarse y lo primero que me dice es una gracia, contestando que anda -con los pies-, y no hablamos absolutamente nada de nosotros dos de este loquesea que nos traemos entre manos, pero permanece allí conmigo algo más de veinte minutos de reloj hablando de todo un poco. Le traen otra copa más pero de ahí no se mueve. Mucho y divertido.

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Creo que soy yo la que va enlazando unas conversaciones con otras y tras todo el recorrido de su boca a la mía llego a saber cosas que no valen para nada, cosas importantes y cosas que no tienen que ver con nosotros. Acabamos hablando tanto de tanto que me sería imposible transcribirlo.

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Sé que allí estaba yo, con mi mano en su hombro, y él mostrándome el lóbulo de la oreja al roce. Y sé que me miraba a los ojos, explicándose, y que me seguía toda la conversación interesado y que cambió de postura, ocho o nueve veces, pero que de allí no se iba, que los silencios eran mínimos y yo le veía encantado ahí explicándose.

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Por vez primera dentro de esta historia he tenido constancia, y así lo he sentido, que está interesado en mi. Lo sé, y así lo siento, y de la forma más absurda y más inesperada lo he visto y constatado con mis propios ojos, con mi propia yo ahí en ello. De hecho, nunca antes recuerdo haberle visto tanto interés en algo como tuvo ahí, todo el tiempo, charlando conmigo. Él, que está tan serio siempre, sin embargo, ahí estaba jugueteando conmigo dentro de todas y cada una de las conversaciones.

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Qué dientes más blancos y qué agradable es y qué guapo por dios santo.

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Había pensado ya en varias ocasiones en el próximo encuentro. Siempre me veía envuelta en triste y barajaba, de algún modo, distintas formas de frialdad entre los dos, de aparente frialdad, de frialdad extrema, de indiferencia, de indiferencia fingida, de mierda, de mierda media, de mierda llena, de mierda rebosante.

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Pero esto no, eh.

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Esto se sale del esquema y acabamos montando un tablero aparte y él tiene el dado. Me encanta, me encanta y me vuelve a encantar.

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Dice, ya no sé cuándo, que se va para allá a ver qué hacen aquellos y allá marcha, pero y a mí ya qué más me da si ya ha hecho la noche, allí conmigo, si yo ya sé que es cierto todo eso que me cuenta que vive hecho un abuelo y no sale de fiesta ni nada y a las dos se acuesta. Yo, ante su marcha, sencillamente floto y flotando llego hasta Fran que, antes de que llegue, ya me ve venir y lo primero que me dice es que Angel siempre me sorprende.

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Tontita perdía es poco.

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No se puede enamorar por ahí a las gentes y luego dejarlas ahi en medio de la pista de baile.

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No, eh.

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No puede ser que se haya metido coca, no, no, eso no es, coca seguro que no ha tomado, y no está nada machito, no, tampoco, y le pongo nervioso, sí, sí, soy yo la que le está poniendo nervioso, y qué divertido está y qué cercano y qué simpático.

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No sé si es que huelo a Sergi, o a qué huelo, pero esta vez ha venido a hablarme y ahí permanece y a esta distancia me huele fijo, me está oliendo, y a esta, y a esta también y qué bien huele él, y cómo puede ser que tenga tanta suerte, yo de pronto, para poder estar presenciando hechos tan estupendos.

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No puede ser ya todo más espléndido. A todo color.

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Una noche muy propensa para que, definitivamente, hubiera pasado de mi por completo. Perfectamente podría haberme ignorado, yo desde mi posición ni tan siquiera le hubiese visto y, sin embargo, él hace justo lo contrario, viene buscándome y terminamos hablando de todo un poco y más que nunca.

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Para rebajarme la euforia y en el colmo de la amistad que ya no le puedo reprochar, le he enviado un sms a las 16.04, hoy día ocho,

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-Angel, prenda, felicidades! no sé si hay que darte veintiocho besos o tirarte de las orejas o las dos cosas o ninguna. en cualquier caso, disfruta del día que para eso es tuyo-

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No me ha contestado. Supongo que, como somos amigos. no pasa nada. Luego con venirme poniendo ojitos, mentón por delante, sabe que se me olvida.