Que alguien me mate a polvos o haga algo

Paso un día entero con Fran y hablamos más de su novia que de cualquier otra cosa. A Mario le dicen que se parece mucho a Cayetano Rivera y a mi me llegan ganas invisibles de llorar, aunque le reconozco que es todo un piropo. El novio de Belén, además de pertenecer al mundo de la tauromaquia, habla de tetas y de culos y de auxiliares de enfermería en minifalda que sacuden con el cepillo a los viejos empalmados. El día que ose tocarme me muero del asco. César continúa hablándome de mi nueva vida, la cual no sé si llegaré a vivir y vuelve a abrazarme Noelia desde Francia. Dice que nos recuerda a las dos, en las escaleras del metro, la última vez que nos vimos, y que sonríe. Yo dudo que me entendiese algo de todo lo que la dije esa noche. Al resto de personas con las que coexisto el fin de semana ni siquiera las escucho, sólo forman parte del ruido alrededor. Podrían ahogarse todos ellos, en una lluvia de hostias, y estoy segura que no sentiría pena. Supongo que, en unas horas, las fotos en cuestión estarán colgadas en el tuenti, saldré en ellas riéndome de cualquier cosa y eso es lo que, al parecer, realmente importa.

Nada de lo que yo siento acontece.