43 con chocolate

No voy a escribir que el barça de pep guardiola ha perdido en el vicente calderón por cuatro goles a tres tras ir ganando cero a dos.

Tampoco que no he cogido el puto teléfono.

Voy a escribir que estoy comiendo con César en la finca de Susana.

Bien.
Hemos llegado andando desde la plaza del Callao tras estarme esperando unos diez minutos ya que se está muy agustito en la cama. Hemos comenzado a hablar y me he dejado llevar Gran Vía abajo, escuchándole. En el metro de Sevilla hemos cruzado un paso de peatones pero no sé hacia dónde. De pronto hemos llegado y no estoy cansada de andar. Las puertas del restaurante son tremendamente grandes y los techos tremendamente altos. Antes de adjudicarnos mesa para dos, yo me fumo un fortuna en la entrada. Después, desde la posición en la que me encuentro, sigo viendo la cola de gente que espera entrar. César es el más guapo del salón, sin ninguna duda. También el único que, seguramente, ha limpiado perfectamente la dorada. Quien limpia su cuenco de gazpacho y pone cara de circunstancias, después, catando lágrimas de chocolate soy yo. No sé de qué me estoy riendo, sinceramente.

A la mierda.
¿Me echará de menos? ¿Echará de menos el que me dirija a él? ¿Se dará cuenta, al menos, que esta vez no le digo nada? ¿sabrá por qué no le digo nada? ¿tiene motivos para no dirigirse él a mi? ¿le importará a él algo, acaso? ¿seré ya lo suficientemente retrasada como para poder vivir de la indemnización?